O ERVATÁRIO QUE VIROU MÉDICO FEITICEIRO

“Aquele que conhece a erva conhece a natureza; aquele que conhece a dor conhece o homem.”

Entre os Apukás havia um ervateiro que muitos nativos conheciam pelo antropônimo de Rotuod Oinotna. Era um homem simples, já avançado em idade, conhecido por suas habilidades com ervas, raízes, folhas e chás. Conhecia os efeitos de muitas plantas e sabia distinguir, entre tantas espécies, aquelas que poderiam aliviar as enfermidades dos nativos.

Mas havia algo que o diferenciava de muitos outros ervateiros. Rotuod Oinotna conhecia também alguns dos segredos da escrita dos Médicos Feiticeiros.

Tal conhecimento despertava curiosidade entre os Apukás. A escrita daqueles homens era guardada com grande zelo. Não era ensinada a qualquer nativo. Os sinais, as palavras e os registros pertenciam a uma tradição que passava de mestre para iniciado e, segundo diziam, somente aqueles que fossem aceitos pelos próprios Médicos Feiticeiros poderiam penetrar em seus mistérios.

Por isso, quando ouvi que um simples ervateiro havia decidido tornar-se um Médico Feiticeiro, fiquei curioso.

Perguntei a alguns nativos por que um homem que já possuía uma profissão, uma família numerosa e o respeito daqueles que conheciam suas habilidades teria decidido abandonar parte de sua vida para entrar em uma casta tão exigente.

As respostas foram diferentes.

Alguns diziam que Rotuod desejava adquirir mais conhecimento. Outros acreditavam que procurava ascender na sociedade dos Apukás. Havia ainda aqueles que diziam que nenhum homem procura os Médicos Feiticeiros apenas por curiosidade.

Para entrar naquele mundo, era necessário possuir muitas dádivas, dedicar longas horas ao estudo, afastar-se de determinadas atividades e viver próximo aos mestres. E, acima de tudo, era necessário ser aceito por eles.

A ascensão não dependia apenas da vontade do interessado. Era preciso que os outros reconhecessem nele as qualidades necessárias.

Naquela sociedade, tornar-se Médico Feiticeiro significava atravessar uma espécie de fronteira. De um lado, estava o homem que conhecia as ervas. Do outro, aquele que pretendia conhecer os segredos da vida, da doença, da cura e da morte. E entre os dois havia um longo caminho.

No caso de Rotuod, esse caminho parecia ainda mais difícil.

Ele já possuía idade avançada. Tinha uma família numerosa. Exercia sua profissão como ervateiro. Tinha suas obrigações. Tinha seus costumes. Tinha uma vida construída ao longo de muitas luas.

Para tornar-se Médico Feiticeiro, entretanto, teria de abandonar parte daquela rotina e dedicar-se aos estudos e aos ensinamentos dos mestres.

Segundo os Apukás, um iniciado deveria permanecer junto aos Médicos Feiticeiros por, no mínimo, 240 luas. Somente depois desse período, se fosse considerado apto no ritual chamado Ralubitsev, poderia iniciar sua jornada junto aos Mestres dos Médicos Feiticeiros e participar da comunidade conhecida como Anicidem ed Osruc.

Não era uma tarefa pequena.

Duzentas e quarenta luas significavam muito tempo. Significavam afastamento. Renúncia. Aprendizado. E, sobretudo, paciência.

Durante o período de iniciação, Rotuod precisou abrir mão de muitas coisas.

O tempo dedicado à família diminuiu. Sua antiga profissão de ervateiro precisou ser deixada em segundo plano. Os momentos que antes pertenciam aos filhos e aos familiares passaram a ser divididos com seus mestres.

Mas havia ainda um desafio maior.

A escrita secreta dos Médicos Feiticeiros.

Os iniciados precisavam aprender aqueles sinais, compreender suas combinações, decorar palavras e conhecer os registros que, segundo os Apukás, guardavam conhecimentos transmitidos por gerações.

Diziam os nativos que muitos iniciados ficavam quase hipnotizados pelos livros sagrados. Passavam longas horas diante deles. Aprendiam a manusear instrumentos de corte. Conheciam as lunetas capazes de observar o interior do corpo. Aprendiam a utilizar máquinas estranhas. Decoravam nomes que pareciam incompreensíveis. Praticavam rezas. Estudavam as enfermidades. Aprendiam sobre a vida. Aprendiam sobre a morte.

E havia aqueles que afirmavam até mesmo conhecer os segredos necessários para trazer de volta aqueles que já haviam atravessado o limite entre os vivos e os mortos.

Eu não sabia quanto daquilo pertencia ao conhecimento e quanto pertencia à imaginação dos Apukás. Entre eles, porém, a diferença não parecia ser tão importante. O importante era acreditar que os Médicos Feiticeiros possuíam conhecimentos que os demais nativos não possuíam.

Mas havia um perigo naquele caminho.

Os anciãos contavam que muitos iniciados, depois de atravessarem os primeiros anos de aprendizado, eram possuídos pelos espíritos adoradores de dádivas.

Começavam a esquecer a razão pela qual haviam escolhido aquela profissão.

No princípio, diziam os antigos, o objetivo era simples: ajudar. Salvar vidas. Aliviar o sofrimento. Cuidar dos necessitados. Estender a mão aos moribundos.

Mas, com o passar das luas, alguns começavam a se afastar desses princípios.

O conhecimento podia transformar-se em poder. O poder podia transformar-se em privilégio. E o privilégio podia fazer desaparecer aquilo que um dia havia levado o nativo até ali.

A simplicidade. A empatia. A humanidade.

Os Apukás diziam que poucos conseguiam atravessar esse caminho sem serem modificados pelos espíritos das dádivas.

Alguns iniciados tornavam-se sofisticados demais. Outros esqueciam os lugares de onde haviam vindo. Alguns passavam a olhar os antigos companheiros como se fossem inferiores. E havia aqueles que já não conseguiam reconhecer no rosto de um suplicante o homem que um dia haviam sido.

Mas nem todos se perdiam.

Uma pequena parte dos iniciados conseguia preservar aquilo que os antigos consideravam essencial.

A empatia. A simplicidade. A humanidade. A sabedoria.

Esses eram considerados excelentes Médicos Feiticeiros. Talvez porque compreendessem que o conhecimento deveria servir ao homem e não transformar o homem em servo do próprio conhecimento.

Os anciãos diziam que não era fácil tornar-se Médico Feiticeiro.

O iniciado era testado até os limites da própria alma. Precisava demonstrar conhecimento. Disciplina, persistência e devoção, bem como, capacidade de suportar as tentações das dádivas.

Segundo os antigos, era justamente nesse momento que os espíritos poderiam se aproximar. Alguns sucumbiam. Outros resistiam.

Rotuod Oinotna, segundo aqueles que conheceram sua história, pertencia ao pequeno grupo daqueles que resistiram.

Para compreender sua decisão, porém, era necessário conhecer a história dos Médicos Feiticeiros de seu tempo.

Os Apukás contavam que houve uma época em que havia muitos Médicos Feiticeiros na aldeia.

Existiam também muitos locais sagrados chamados Sacinilc e Siatipsoh, onde os moribundos eram atendidos com poucas dádivas.

Naquela época, segundo os mais antigos, os Médicos Feiticeiros não se sentiam superiores aos demais nativos.

Eram homens simples. Religiosos, dedicados e conhecedores das ervas e dos segredos do corpo.

Muitos eram possuídos, diziam os Apukás, pelos espíritos da bondade, do altruísmo e da sabedoria.

Não eram homens sofisticados. E talvez justamente por isso conseguissem compreender melhor aqueles que os procuravam.

Com o passar do tempo, porém, os antigos locais sagrados começaram a desaparecer.

Alguns Sacinilc foram fechados. Muitos Siatipsoh deixaram de atender. Em seu lugar surgiram pequenos locais sagrados chamados Soirótlusnoc.

Eram diferentes, mais exigentes, mais sofisticados e mais exclusivos.

Para entrar neles, muitas vezes eram necessárias grandes quantidades de dádivas. Os nativos que não possuíam recursos esperavam. Esperavam muito, alguns desistiam e outros procuravam ervateiros.

Foi nesse mundo que Rotuod Oinotna decidiu seguir o caminho dos Médicos Feiticeiros.

Não sei se desejava realmente ascender na sociedade, ou  se procurava o conhecimento. Não sei se desejava simplesmente compreender aquilo que já havia começado a praticar como ervateiro.

Mas os nativos contavam outra coisa, diziam que ele queria ajudar aqueles que não possuíam dádivas.

Foi então que muitos começaram a procurar seu pequeno local sagrado, conhecido como Aicámraf.

Ali guardava suas ervas, seus chás e seus encantamentos, e esse lugar sagrado, não possuía a grandeza dos templos dos Médicos Feiticeiros. Não havia luxo, tão pouco não havia grandes corredores e não havia instrumentos sofisticados.

Havia ervas, havia conhecimento e um homem disposto a receber aqueles que chegavam com suas suplicas e necessidades.

Rotuod começou a perceber que o número de silvícolas incapazes de procurar os Soirótlusnoc era muito maior do que imaginava.

Homens. Mulheres. Crianças. Anciãos. Pessoas enfermas que não possuíam dádivas suficientes para entrar nos locais sagrados.

Foi então que, segundo os Apukás, alguma coisa mudou dentro dele.

Talvez o espírito de Aiecanap, a deusa da cura, já estivesse habitando seu coração.

Os nativos contavam uma história para explicar essa transformação.

Diziam que, numa noite chuvosa, quando a aldeia estava quase completamente silenciosa, uma anciã Apuká apareceu carregando uma criança enferma nos braços.

A mulher caminhou de casa em casa procurando ajuda. Visitou alguns ervateiros. Chamou. Esperou. Mas ninguém abriu as portas.

A chuva caía intensamente, a noite avançava, e o sofrimento da criança continuava e ela chorando muito.

Até que Rotuod ouviu.

O som chegou até sua morada.

Ele poderia ter permanecido onde estava. Poderia ter imaginado que alguém cuidaria daquela mulher. Poderia ter pensado que aquela não era sua responsabilidade.

Mas não fez isso.

Desceu até a parte inferior de sua casa. Abriu a porta. E encontrou a anciã segurando a criança.

A mulher estava molhada e a criança, quase sem forças.

Rotuod não perguntou primeiro pelas dádivas, apenas perguntou o que havia acontecido.

Levou os dois para dentro de sua Aicámraf, seu local sagrado para atendimento dos suplicantes.

Preparou um lugar para que pudessem descansar e depois começou a examinar o curumim. Utilizou as mãos. Observou, perguntou e preparou algumas poções mágicas. Preparou uma refeição para seus semelhantes.

E permaneceu junto deles.

A noite avançava, a chuva não diminuía. Em determinado momento, alguém perguntou se não deveriam mandar os dois de volta.

Rotuod respondeu que não.

Aquela criança estava enferma, a mulher não tinha para onde ir e contundente, disse: ninguém deveria ser mandado embora naquela noite.

Preparou então um aposento para os dois. Disse que poderiam permanecer ali e que não precisavam oferecer dádivas, ou seja, não precisavam pagar, e tão pouco, não precisavam prometer nada.

O mais importante, naquele momento, era a saúde da criança.

Foi uma decisão simples. Mas, entre os Apukás, algumas decisões simples podiam mudar a vida de um homem.

Na manhã seguinte, Rotuod levantou-se cedo. Preparou o café da manhã. Caminhou até o aposento para verificar seus pacientes.

Abriu a porta. E ficou imóvel.

O quarto estava vazio. A anciã havia desaparecido juntamente com o curumim.

Não havia sinais de que alguém tivesse passado a noite ali.

Rotuod procurou pela casa e nada encontrou.

Até que percebeu, sobre uma pequena mesa, um pergaminho.

A escrita chamou imediatamente sua atenção. Era uma escrita peculiar, a escrita dos Médicos Feiticeiros.

Ele aproximou-se. Leu. E descobriu que aquela não era uma mensagem comum.

Era uma promessa.

O pergaminho dizia que os deuses e deusas dos Apukás abençoariam suas ações em favor dos desprovidos de dádivas, que seus filhos e filhas seriam uma bênção. Que a bondade praticada por ele retornaria para sua família. E que os deuses permaneceriam sempre ao seu lado.

Não lhe pediriam dádivas. Pediriam apenas que continuasse utilizando suas ervas e seus encantamentos para ajudar aqueles que necessitassem.

Rotuod permaneceu algum tempo olhando para o pergaminho.

Não sabia quem havia deixado aquilo. Não sabia para onde haviam ido a anciã e a criança. Não sabia sequer se aquela visita realmente havia acontecido da maneira como os nativos contavam.

Mas havia uma coisa que sabia. Naquela noite, uma criança havia precisado de ajuda, e ele havia ajudado como sempre.

Talvez fosse isso que realmente importasse.

Os Apukás diziam que aquela anciã era a própria Aiecanap, a deusa da cura, disfarçada para testar o coração do ervateiro, outros afirmavam que havia sido apenas uma velha mulher necessitada.

Eu, como viajante, não sabia qual das duas versões deveria aceitar. Talvez ambas.

Entre os Apukás, aprendi que certas histórias não precisam escolher entre realidade e lenda. Uma história pode ser verdadeira pelo acontecimento. Mas também pode ser verdadeira pelo significado que permanece depois que o acontecimento desaparece.

Rotuod Oinotna continuou seu caminho. Deixou de ser apenas ervateiro. Tornou-se Médico Feiticeiro.

Aprendeu os segredos dos mestres. Aprendeu a escrita. Conheceu os instrumentos. Estudou as enfermidades. Atravessou as longas luas de iniciação.

Mas, segundo aqueles que contavam sua história, não esqueceu a noite da chuva. Não esqueceu a mulher. Não esqueceu o curumim. E, principalmente, não esqueceu que antes de ser Médico Feiticeiro havia sido simplesmente um homem diante de um ser humano necessitado.

Talvez tenha sido essa a sua maior aprendizagem.

Porque o conhecimento pode ensinar o homem a diagnosticar. As máquinas podem mostrar o que existe dentro do corpo. As ervas podem aliviar determinadas dores. As palavras podem tranquilizar e os rituais podem fortalecer a esperança.

Mas existe alguma coisa que nenhum instrumento consegue medir: a disposição de ajudar alguém quando não há dádiva alguma a receber.

Os Apukás continuaram dizendo que Rotuod havia ascendido na sociedade. Eu, entretanto, comecei a desconfiar de que talvez sua verdadeira ascensão tivesse ocorrido em outra direção.

Ele não havia simplesmente subido de uma posição para outra. Havia descido até onde estavam aqueles que não possuíam nada. E talvez tenha sido justamente ali que encontrou aquilo que procurava: a humanidade.

Ao terminar minha investigação sobre Rotuod Oinotna, percebi que sua história não era apenas sobre um ervateiro que se tornou Médico Feiticeiro. Era sobre uma escolha.

A escolha entre o conhecimento como poder e o conhecimento como serviço. Entre a dádiva guardada para si e a dádiva repartida. Entre olhar para o enfermo como um suplicante e enxergá-lo simplesmente como alguém que precisa de ajuda.

Os Apukás diziam que poucos conseguiam atravessar o mundo dos Médicos Feiticeiros sem perder a simplicidade. Rotuod, segundo sua lenda, conseguiu.

Talvez por isso seu nome tenha permanecido, talvez por isso os antigos ainda falem dele e a verdadeira razão de sua transformação não tenha sido o desejo de tornar-se um Médico Feiticeiro. Talvez tenha sido algo muito mais simples.

Naquela noite de chuva, quando todos fecharam suas portas, Rotuod abriu a sua. E algumas vezes, entre os homens, é justamente uma porta aberta que separa a humanidade da indiferença.

O Rotuod Oinotna é uma inspiração e um ser humano incrível, que se propôs a ajudar os mais necessitados e suplicantes, sem pedir nada em troca.

Prof. Daniel Mota 

Texto inspirado na obra de Horace Miner In: A.K. Rooney e P.L. de Vore (orgs) You and the others: Readings in Introductory Anthropology (Cambridge, Erlich) 1976, “Ritos corporais entre os Nacirema”.